De zoete vreugde en pijn om terug naar huis te gaan | NL.DSK-Support.COM
Levensstijl

De zoete vreugde en pijn om terug naar huis te gaan

De zoete vreugde en pijn om terug naar huis te gaan

Het maakt niet uit hoe ver je reist, maakt niet uit hoe je leven kan veranderen, is er iets over een terugkeer naar je wortels die je het gevoel weer als een kind...

(Ishay Govender-Ypma reflecteert op de dingen die niet veranderen, en de dingen die te doen. Artikel voor het eerst gepubliceerd op ChangeExchange.co.za)

Krokodillentranen. Ik denk dat het mijn vader was die de term thuis bedacht - een verwijzing naar de fontein van de pre-tiener warm, nat tranen die overgeslagen wangen en oppervlakken bij de geringste provocatie.

Tot op de dag, de rug verhaal voor elke single 'episode' ontgaat me, maar ik kan zeggen dat voor de jaren na, als een volwassene, het moment dat ik stapte terug in het huishouden, hervatte ik de rol van zowel de dochter en klein meisje. Ik denk dat ik nog steeds doen. De regels, de gemeenschappelijke maaltijden aan de tafel, de avondklok - hebben zonder dat gesproken, wordt aangenomen.

Ik terug naar huis in de schoot van de liefde en verstikking. Ik vermoed dat veel doen rond de feestdagen

Het ene moment dat je de onderhandelingen over de kip vleugel van de curry saus, de volgende je huilend in uw bord. Niemand heeft de mogelijkheid om te raken een zenuw als familie, heb ik me realiseerde, en de meest irrationele van emotionele uitbarstingen zijn vaak gereserveerd voor hen ook.

Niemand heeft de mogelijkheid om een ​​zenuw als familie te raken

Het helpt niet dat je ze niet meer wil zien dan twee of drie keer per jaar. Sommige gesprekken kunnen alleen worden gehouden in persoon, en dus hebben we ze opslaan, het verzamelen van de emoties en de reacties. In de afgelopen jaren heb ik gemerkt dat de meeste van de oude, onopgeloste drama is verdwenen. Het huis is gevuld met gelach en af ​​en toe een broer of zus onenigheid. Er is een aparte schakelaar rollen.

“Bent u het innemen van uw tabletten, Ma?” “Pas op! Laat mij het doen.”‘Kan ik dat voor u?’

Ik een traan rustig soms, als ik kijk mijn once-warrior ouders, nu grijs en brozer dat ik me kan herinneren. Mijn moeder beweegt zich in een langzamer tempo, nog voor het wassen en koken en verpakken beddengoed op de planken ze mag niet worden balanceren op een klein krukje te bereiken.

Mijn vader, dikker rond de taille, lijkt zich te denken onoverwinnelijk, zoals hij smakt op koekjes en snoep na middernacht, werken op papier en presentaties, hoewel hij officieel met pensioen vijf jaar geleden.

Ik zie ze leunend op elkaar voor steun en comfort

Met eindeloos geduld speelt mijn vader met de bezoekende buurman kinderen, het geven van geschenken van Parker pennen, bonbons en boeken voor goede cijfers, zoals hij deed met ons. Ik voel me een schuldgevoel als mijn moeder Coos meer dan baby's mijn neven, en moeders met peuters op de deur kloppen om voedsel vragen. Ze zou prachtig grootouders te maken, maar dat is een heel ander gesprek.

Ik voel me een schuldgevoel als mijn moeder Coos meer dan baby's mijn neven

Hun kleine tuin die rond het huis is helder en gevuld met vetplanten, bloemen en groenten. Dad handen kolen naar de buren ze hebben bekend om het grootste deel van ons leven.

Af en toe zal mijn moeder een kopje suiker of een tot cognac te vragen - ze zijn geheelonthouders - voor een pudding van over de muur van de buren. Hier, in het oude Indiaanse gemeenschappen, zulke dingen zijn de norm. In de afgelopen zeven jaar heb ik alleen gesproken met drie buren kort, in onze wijk in Parijs.

Het contrast, net als veel dingen over thuiskomen, is zorgwekkend

Het is niet zozeer dat het huis is verouderd - ze blijven renoveren, met uitzondering van de avocado groene badkamer. De buurt heeft verkruimeld onder het gewicht van meeldauw en verwaarlozing, en de meeste van de kinderen hebben verlaten. De veranderingen die we tegenkomen als we weer thuis zijn veel persoonlijker. Kwetsbaarheid van mijn ouders is duidelijk zichtbaar in de pil flessen die het medicijnkastje en de dikke rails ze in de badkuip hebt gemonteerd rommel.

Na nog een onrustige nacht in de roze luciferdoosje-kamer, vechten drone-sized muggen en het schakelen van de chagrijnige airconditioner aan en uit, ik hoor het. De karakteristieke gejank van de Nutribullet dat we mijn moeder naar gezonde sappen en smoothies te maken gaf. Mijn slaapkamer grenst aan de keuken, vlak bij de passage.

“Het is 06:30, Ma,” mompel ik, met rode ogen en prikkelbaar. “Ze maakt het sap voor ons, weet je,” zegt mijn man. "Ik weet het," antwoord ik, "Ik weet".